Zancadas atmosféricas

Soltar los pasos en la brisa matinal describe una geografía entrañable desde la costa de Manicuare hasta un punto intermedio más cercano a la avenida Perimetral, algo más profundo en el gradiente de añiles y magentas encajado hasta la mitad del golfo de Cariaco. La respiración se encabrita y varios trazos delinean buzos a un costado de un gran buque que avanza entre la algarabía de un tropel de niños que busca esqueletos de estrellas de mar en medio de estrofas de "agua con zapatos". Un viejo agita los brazos y lanza las manos al infinito desde la acera. La luna regurgita polvos siderales mientras el anochecer pinta el capó de una camioneta destartalada a escasos metros de la playa. Los alcatraces corcovean en varias direcciones y el bote casi a punto de reventar su maderamen, suelta un coro de voces gráficas. Los pescadores intentan lanzar las atarrayas al cielo. Las zancadas se pierden sobre los guijarros de la acera. Alcanzan baldes de arenque al fondo de la avenida, donde soplaban vahos de yodo y azufre, y sobraban visiones arqueológicas de autobuses amarillos y examenes de química orgánica que erizaban la piel del corredor extasiado por el avance de una muchacha ígnea que marcaba la distancia hasta los aullidos oxidados de un horizonte cargado de anaranjados intensos, escondido tras matorrales de yaque, estrujado bajo espinas de amnesia, destrozado bajo los neumáticos del autobus que marca la hora de un examen donde confluye más que el reto de la tristeza, el de una nostalgia intransigente cosida a la cara interior de las mejillas. Los alcatraces picotean sobre las olas y del buque emergen cañones que hielan el tropel de los niños. Pronto sus ojos levantan alas hasta la camioneta y el viejo sonríe, descarga las manos en el pantalón desgastado y suena el claxon hasta alcanzar los graznidos de los alcatraces. Las zancadas recuperan un poco de ritmo y se inscriben dentro de los azules más diversos de mis carreras bajo la mañana cumanesa. Alfonso L. Tusa C.